(disponible en lalibredebarrio@gmail.com)
Yo podía haber sido esa mujer de oscuro
rezando arrodillada
en la iglesia de piedra
esta tarde de otoño en la meseta
-cielo como de noche y frío penetrante-
Yo podía haber
sido
esa mujer orando en la penumbra,
sola.
Pero soy la que
mira silenciosa
y se
marcha
para seguir el rumbo del viaje,
turbada por esta sensación de alivio
que siento al escapar
del destino de otra.
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Probablemente ayer era una niña
jugando a ser la
madre
de una
mujer-muñeca
estilizada.
Y
hoy es esta muchacha
gruesa y triste,
robada a la
frescura
de un tiempo
irrepetible,
enajenada
en el rencor
adusto
que le da la
vergüenza de su cuerpo.
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Antes de estar
aquí, sentados en el banco
a la sombra de un seto,
antes de ser quien mira a la muchacha
que riega los parterres,
ellos
construyeron
el mundo con sus manos,
elevaron las casas y los pasos,
hicieron los bordillos,
colocaron
esas bocas de riego
y arrastraron
la pesada manguera entre la hierba.
Pero ella no lo
sabe
y les olvida
mientras se inclina, sudorosa y joven,
sobre la tierra al sol
del mediodía
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La locura le mima
y él sonríe
mientras sube la calle,
adolescente y solo.
Pero alguien ha
planchado su camisa
antes de que saliera,
la mirada perdida
y el aspecto cuidado.
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Prendida entre las
calles que hoy andamos
late la ciudad vieja agazapada,
más invisible en cada nacimiento,
más imposible y lejos cada muerte
-despaciosa y continúa-
de quienes la habitaron.
Y esta mujer
pequeña y sonriente
que saluda al pasar,
abría allí su tienda de frutas y verduras
escogidas.
Han pasado los
años, y es ahora
cuando tú te preguntas
qué pensaría entonces,
esa tarde
en que cerró la puerta para siempre.
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No te consuela
nada del asombro
de llegar a esta edad,
alegoría
de un anunciado
porvenir
que también para
ti
viene hilando la
vida,
y al que te
acercas tú.
Tú, que cierras
los ojos
y sientes la
alegría
del sol sobre la
piel.
como si fuera
siempre
todavía.
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El mundo como un mar
mojándote los pies,
llevándose y trayéndote la arena
sobre la que caminas.
El mundo como un mar,
embravecido o calmo,
cambiante y permanente.
El mundo,
dejándote en el borde
de tu propia
fatiga de vivir
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Un día te das la vuelta y paras
para mirar de frente tus recuerdos,
y acompasar su vértigo
al ritmo de tus pasos.
Un día
dejas que se retornen
las cosas a su sitio
del pasado,
reconstruyes el alba
de la infancia en las voces
y los rostros queridos.
Devuelves a tus
ojos
las primeras caricias
y agradeces
este largo camino
del amor y las penas.
Tanto pasado un
día
tenía que pedir su sitio a este presente,
darle su peso exacto
y su estatura.
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Iulia sale a la
puerta de su casa
y mira
la huella de los carros en la piedra:
se sabe descendiente
de una estirpe remota,
y el tiempo ha dado a su ciudad historia
y antigüedad al suelo que ahora pisa.
Veinte siglos más
tarde
visitamos los restos de su mundo
y nuestros pies, como los suyos,
pulen
la desgastada losa en la calzada.
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Está allí , frente al mar,
la madre muerta
y un collar en la mano,
para ella.
Está allí, frente
al mar,
y el horizonte
no frena su orfandad
que se derrama
por los cóncavos límites
del mundo.
Y esa mano, la suya,
que le parece ajena,
deja caer las cuentas
engarzadas
ahora para nadie.
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Las ancianas se sientan
en el espacio ambiguo del recuerdo,
sobre el banco de ahora.
Ellas miran los árboles
jóvenes y sin nombre
donde el Olmo
les cerraba la luz.
Y sitúan la fuente más arriba,
y el viejo manantial a las afueras.
Las ancianas se sientan, como entonces,
en la plaza y esperan
el soplo de la noche en el verano
de un pueblo que se pierde
cada vez que le olvidan.
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QUÉ BIEN... ME ALEGRA PODER LEER TU ÚLTIMO TRABAJO. PENSABA PEDIRTE UN EJEMPLAR, PERO APROVECHARÉ TU BLOG.
ResponderEliminarUN BESOTE MUY MUY GORDO DESDE LA DISTANCIA